雨丝裹着寒意，斜斜地织满了整座老城。陆队拢了拢风衣的领子，目光落在巷子尽头那扇虚掩的木门上。门楣上的红漆掉了大半，露出底下斑驳的木色，像一张被岁月啃噬得残缺的脸。
陈曼就站在他身侧半步的位置，指尖夹着的烟燃到了滤嘴，烫得她指尖一颤，才猛地回神，将烟蒂摁灭在墙根的青苔里。“确定是这儿？”她的声音压得很低，带着一丝不易察觉的沙哑，“线人说的地址，会不会有诈？”
陆队没说话，只是抬手指了指木门缝里漏出的那一点昏黄的光。光很弱，却在雨雾里晕开一圈暖融融的轮廓，与周遭的冷寂格格不入。“进去就知道了。”他的话音落，脚下的青石板便发出一声闷响，溅起细碎的水花。
木门推开时，发出“吱呀”一声刺耳的响动，惊得屋檐下的几只麻雀扑棱着翅膀飞远。堂屋里没点灯，只有里间的烛火摇曳着，将两道交叠的影子投在斑驳的墙面上。陆队的手按在腰间的配枪上，脚步放得极轻，陈曼紧随其后，靴底蹭过地面的灰尘，留下浅浅的印记。
“来了就坐吧。”里间传来一个苍老的声音，带着浓重的烟嗓。
陆队和陈曼对视一眼，推门走了进去。
屋子不大，陈设简单得近乎寒酸。一张掉漆的八仙桌摆在正中，桌上放着一盏煤油灯，灯芯烧得噼啪作响。桌后坐着个老头，头发花白，脸上的皱纹像沟壑般纵横，手里攥着一杆旱烟枪，烟锅里的火星明灭不定。
“阁下是？”陆队开口，目光扫过老头手边那只纹着暗纹的木盒——那木盒的纹路，和他们追查了三个月的那批走私文物上的标记，一模一样。
老头没直接回答，只是将旱烟枪在桌角磕了磕，烟灰簌簌落下。“陆队长的名头，在道上可是响当当。”他抬眼，浑浊的眸子里闪过一丝精光，“只是没想到，陆队长身边还跟着这么一位——身手利落的女娃娃。”
陈曼的眉头几不可察地皱了皱。她的身份，按理说不该被道上的人知晓。
“废话少说。”陆队的语气冷了几分，“那批货，是不是在你手里？”
老头闻言，忽然低低地笑了起来，笑声嘶哑，像是破旧的风箱在拉动。“货？什么货？”他故作糊涂，手指却不自觉地收紧，攥住了那只木盒，“我一个糟老头子，守着这破屋子过活，哪里来的什么货？”
“别装了。”陈曼上前一步，声音里带着冷意，“我们查到，最后经手那批货的人，三天前进了这条巷子，再也没出来过。”
老头脸上的笑容僵住了，眼底的精光瞬间敛去，取而代之的是一丝警惕。他沉默了片刻，忽然将木盒推到桌中央。“货确实在我这儿。”他缓缓开口，“但我不能给你们。”
“为什么？”陆队追问。
“因为给了你们，我这条老命，还有我孙女的命，就都保不住了。”老头的声音沉了下去，他抬手，指了指里间的一道门，“我孙女，就在里面。那些人说了，只要我敢把货交出去，她就活不成。”
陆队的目光落在那扇门上，门是虚掩的，能隐约听见里面传来微弱的呼吸声。他的眉头皱得更紧了——这件事，远比他们想象的要复杂。他们追查的，本以为只是一桩普通的走私案，可现在看来，背后牵扯的势力，恐怕不简单。
陈曼走到门边，侧耳听了听，回头看向陆队，摇了摇头——里面只有一个人的呼吸声，听动静，应该是个小姑娘。
“那些人是谁？”陆队的声音压得极低，“是境外的那个团伙，还是本地的？”
老头叹了口气，烟锅里的火星又暗了几分。“都有。”他低声道，“境外的买家出了高价，本地的势力帮着周旋。我不过是个中间人，夹在中间，两头为难。”他顿了顿，抬眼看向陆队，眸子里带着一丝恳求，“陆队长，我知道你是个好人。求你，别逼我。我一把年纪了，什么都不怕，可我不能让我孙女……”
他的话没说完，就被一阵急促的敲门声打断。
“咚！咚！咚！”
敲门声很重，带着一股不容置疑的蛮横，震得门板嗡嗡作响。
老头的脸色瞬间惨白，手里的旱烟枪“啪嗒”一声掉在地上。“他们来了……他们来了……”他喃喃自语，身体控制不住地颤抖起来。
陆队和陈曼同时绷紧了神经。
“谁？”陆队沉声喝问。
门外没人回答，只有敲门声越来越急，越来越重，像是要把整扇门砸烂。
陈曼快步走到窗边，撩起窗帘的一角向外看。雨雾更浓了，巷子口站着几个黑影，手里都拎着家伙，正一步步逼近。
“是本地的那帮人。”陈曼回头，声音凝重，“至少五个，都带着武器。”
陆队的目光落在桌上的木盒上，又扫过脸色惨白的老头，最后定格在那扇虚掩的内门上。
放他们走，这批货很可能就此石沉大海。
不放，里面的小姑娘，还有这个老头，恐怕都难逃一劫。
敲门声还在继续，一声比一声急，像是敲在每个人的心上。
雨，越下越大了。
巷子里的积水漫过了青石板，将那些杂乱的脚印，悄无声息地淹没。